miércoles, 17 de septiembre de 2014
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Estética y Peligro Poemas

Miguel Hernandez. Poeta del pueblo en armas (1910-1942)

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Miguel Hernandez. Poeta del pueblo en armas (1910-1942)
Fachada actual del Cementerio Municipal de Alicante en la que Miguel Hernandez recibió sepultura.


Tumba de Miguel Hernandez. Falleció el 28 de Marzo de 1942 tras las numerosas enfermedades contraidas (tifus, tuberculosis) por las malas condiciones carcelarias que contrajo desde Abril de 1939.


Recuerdo a las víctimas del bombardeo al mercado de Alicante.


EL NICHO 1.009
La ciudad recorrida

Llueve mansamente y se ven las calles como recién regadas. Esta vez no ha habido inundación, un nuevo milagro en esta ciudad de milagros históricos recogidos en las actas de los plenos municipales. Envuelta en esta magia infrecuente, ha vuelto a pasear. Ha visto relucir la tierra y brillar el asfalto. Hasta la suciedad, lavada, parece más soportable. Ha ...
 

Miguel Hernández. Poeta del pueblo en armas (1910 - 1942)

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VIENTOS DEL PUEBLO ME LLEVAN


Vientos del pueblo me llevan,
vientos del pueblo me arrastran,
me esparcen el corazón
y me aventan la garganta.

Los bueyes doblan la frente,
impotentemente mansa,
delante de los castigos:
los leones la levantan
y al mismo tiempo castigan
con su clamorosa zarpa.

No soy de un pueblo de bueyes,
que soy de un pueblo que embargan
yacimientos de leones,
desfiladeros de águilas
y cordilleras de toros
con el orgullo en el asta.
Nunca medraron los bueyes
en los páramos de España.
¿Quién habló de echar un yugo
sobre el cuello de esta raza?
¿Quién ha puesto al huracán
jamás ni yugos ni trabas,
ni quién al rayo detuvo
prisionero en una jaula?

Asturianos de braveza,
vascos de piedra blindada,
 

¡Peligro Poemas! NOCTURNO de Rafael Alberti

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NOCTURNO

Lo que tanto se sufre sin sueño y por la sangre
se escucha que palpita solamente la rabia,
que en los tuétanos tiembla despabilado el odio
y en las médulas arde continua la venganza,

las palabras entonces no sirven, son palabras. ¡Balas!. ¡Balas!


Manifiestos, escritos, comentarios, discursos,
humaredas perdidas, neblinas estampadas,
¡qué dolor de papeles que ha de barrer el viento,
que tristeza de tinta que ha de borrar el agua¡

Las palabras entonces no sirven, son palabras. ¡Balas!. ¡Balas!


Ahora sufro lo pobre, lo mezquino, lo triste,
lo desgraciado y muerto que tiene una garganta
cuando desde el abismo de su idioma quisiera
gritar lo que no puede por imposible, y ...
 

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